Zamora

Author: F. J. Zamora /

    moros-y-cristianos

    Corría el año 1485, era verano y mi hermana junto a mi tía lavaban la ropa en el rio.Yo tenia 8 años y el mundo me parecía algo fantástico,a pesar de los hechos que habían ocurrido últimamente, pues como decían los mayores :la ciudad ya no era mora. Vivíamos Junto a la barbacana, cerca del castillo, éramos mi hermana de 15 años , yo, papa , tía y el primo. Tía ,que se vino a vivir a casa después de haber sido preñada , abandonada y despreciada.Preñada por un soldado, abandonada por el soldado también y despreciada por todos, por todos menos por mi padre, que por amor  su hermana y tras enviudar y llevar el cargo de casa, las manos de una mujer joven no venían mal, además papa sabia lo que era ser despreciado , por que él años antes renuncio a su religión y familiares por amor a una Judía. Nosotros éramos lo hijos del moro y la judía, y decían que el día que nos muramos no íbamos a tener cielo, que íbamos a ser raros, y yo aun me busco las rarezas.Decían que mama era rara por que recitaba poemas y por que cantaba,algo no estaba bien visto que hicieran las mujeres. Ella olía a Jazmín y su largo pelo negro caía por sus hombros, era delgada y frágil , pero eso no fue impedimento para enamorar al Moro mas apuesto que olia tomillo y romero y que ese día fue a tratar con su padre sobre unos asuntos de su trabajo. Papa quedo prendado de su aroma , de su voz , de su frágil cuerpo. Algunas noche lo sorprendo abriendo el cajón de la cómoda y saca el camisón de ella lo huele lo acaricia con sus rudas manos y la tela parece que se va a romper , para luego con una lagrima volver a colocarlo en el cajón como si fuera el mas preciado tesoro.

    Papa se peleo con dios , pero todos sabemos que es hombre muy espiritual.No nos obliga acudir a la oración y menos ahora que la ciudad es cristiana, aunque cada vez llaman menos a la oración.

    Una tarde de septiembre cuando estaba jugando en el campo con mi perra tula  ,mientras hermana y tía lavan la ropa,  veo llegar a papa con el primo ,traen noticias del hermano de papa que esta en Zamora.Al llegar a padre veo que su cara esta triste y dice que volvamos a casa que algo terrible ha ocurrido.

    Al llegar a casa nos cuenta que tío a sido apresado  en Toledo mientras intentaba llegar a Valencia desde Zamora , para poder ir en busca de un sitio seguro ,y alli ha sido torturado y ahorcado en la plaza, en un auto de fe, por la inquisición , que son unos fraile malos que nos quieren sacar el demonio el cuerpo,  en Nombre de Dios.

    Hace días que que los vecinos se marchan y dejan sus casas, sus vidas , dicen que los moriscos han de irse de la ciudad, que deben dejar sus casa a los nuevos dueños de la ciudad, a los cristianos. Padre dice que nosotros no nos iremos que el ama esta tierra , que aquí están los restos de mama, que el jamás se ira en busca de otra vida que su vida es esta y que esta dispuesto a pagar el precio que sea, que buscara un modo para que podamos seguir juntos y seguros.

    Y así fue como meses después y tras hablar con un fraile, que no era el de la inquisición , nos dijo que debíamos de abandonar nuestra religión, que debíamos olvidar nuestro nombre moro y que debíamos tomar uno nuevo, que los infieles debíamos tomar apellidos de ciudades.

    Padre nos reunió esa noche y nos dijo que si queríamos seguir en la ciudad debíamos de tomar otro apellido y que debíamos abrazar la religión cristiana, y nos dijo que este mundo esta separado por un mismo Dios, que se llamara como se llamara, Allah , Yahwéh o SantisimaTrinidad,  Dios  era el mismo.

    Y así fue como tomamos el apellido de Zamora, por que allí fue donde papa dejo a su hermano  .

    Y nos quedamos en nuestra tierra en la vieja Salduba, Marbella luego. Padre empezó a trabajar en la construcción de la casa del corregidos junto a la capilla de Santiago apóstol, el Matamoros.Y nosotros los hijos de el moro y la judía empezamos a ir a misa. Y los sábados venían a comprobar que no comíamos la comida del Sabbat  y para asegurarse nos obligaban a echarle al guiso un trozo de tocino.

    Y ahora a mi me pasa como a dios: que  aunque me han cambiado el nombre soy el mismo .

    Así  es como imagino que fue la vida de mis antepasados, de como un niño vivió el tener que dejar un nombre para no perder una vida.Zamora es uno de los apellidos mas antiguos de Marbella y supongo que éramos judíos o Moriscos que se tuvieron que convertir para así no perder la vida, obligando a tomar apellidos de Vírgenes o de capitales cristianas. No se si fue así pero es como yo me la imagino, como la imagina ese niño que vive en mi.

    Namaste

    17 comentarios:

    roxana dijo...

    Me dio escalofrios leerte, y sigo con esa sensacion, cambiar un apellido !!!!!!!!!!!!!! el oro y la judia, el negro y el blanco, el amarillo el no se que, ¡CUANTO SUFRIMIENTO ATRAS DE CADA UNO!!!!!!! CUANTAS HISTORIAS INVENTADAS, POR TENER QUE SER SECRETAS EN NOMBRE DE LA VIDA!!!!!!!!!!!!!!
    HACE UN AÑO QUE TAMBIEN COMENCE MI BLOG, ASIQUE ESTAMOS A MANO EN ESTE FESTEJO!!!!!!!!!!!!!!!!! SEGUIDORES DESDE EL COMIENZO!!!!!!! NO SE COMO FUE, PERO LO IMPORTANTE Y HERMOSO ES QUE FUE!!!!!!!!!!!!! Y SIGUE SIENDO!!!!!!!!!!!!! UN ABRAZOTE GRANDE!!!!!!!!!!!!!!!!!!

    Maripaz Brugos dijo...

    Bonito, muy bonito Zamora...

    Has esplicado muy bien los sentimientos de un niño, que tiene que renunciar a sus creencias y a su vida, para poder quedarse a vivir en las raices que le vieron nacer.

    Cuantas injusticias, por la intolerancias de los hombres, y por querer singularizarse, despreciando a los demás...

    Abrazos amigo

    Belkis dijo...

    Bonita historia Zamora, que aunque fruto de tu imaginación refleja la realidad de tantas personas que deben renunciar a su identidad para poder permanecer en un lugar. Ha ocurrido muchas veces a través de los tiempos. Pena de convencionalismos tontos, de creencias que no conocen el verdadero amor, de tergiversaciones, de injusticias. Lo importante de todo ello es que a partir de tantos dolores ha surgido una raza fuerte, bella, noble, llena de valores, que se ha ido mejorando día a día, creciendo, y sobre todo han conservado su esencia aún cuando sea utilizando otro nombre.
    Un abrazo muy grande Zamora

    María Laura dijo...

    Y VAYA QUE TIENES IMAGINACIÓN, JESUS!!!!!

    BESITOS.

    jose maria dijo...

    Francisco, ayer noche vi tu entrada pero se me cerraban los ojos y decidí leerla cuando despertara.
    Amigo eres un "mostruo" de las palabras y un fabulador impenitente, vamos que eres todo un genio...
    Yo ahora ya no renuncio a nada de lo que CREO, por mucho que se empeñen otros, los árboles me ayudarán...
    Namasté amigo, namasté...

    LOLI dijo...

    Guauuuuu!!!Pero que fabuloso!!!!Eres todo un escritor,al principio creí que era algún escrito que te habías encontrado,después pensé que te lo habría contado tu padre(una historia familiar)y resulta que es tuya.Es triste la historia pero cierta,resulta que los moros respetaron nuestra creencia y cuando ya tuvimos el mando que hicimos?Ves??por eso no creo en la iglesia.

    Sabes que mi blog tambien cumple 1,así que podríamos hacer una fiesta en común con Roxana,venga que seguro se te ocurre algo con esa imaginación tan buena que tienes;)
    Mil besazos GENIO

    Ana dijo...

    Pacoooooo...Pero que bien escribes...M;e ha encantado.

    Muchos besitos desde mi playa.

    2 LOBITOS dijo...

    Si señor eso es imaginacion,me ha encantado.Y lo mas seguro es que somos todos moros7cristianos/judios de todas partes ¿nunca has pensado cuando el planeta este totalmente mezclado? y tengamos un mismo color??
    Me ha echo pensar y me has tranportado en el tiempo.

    Naveganterojo dijo...

    Amigo, sabes de mi negativa a las religiones, por lo que solo te dire que la entrada ha estado fantastica, que demuestra una vez mas que el peor enemigo del hombre es su incultura y su miedo a lo desconocido.
    En nombre de distintos dioses se ha maltratado a la humanidad, acabemos con eso de una vez por todas.
    Un abrazo.
    Salud y felicidad

    Mar dijo...

    Pues me encanta tu forma de ver la historia, tu historia, esta genial!!!

    Besitossssss

    Alijodos dijo...

    una historia un tanto trite pero a la vez digan por como piensas tu que tus antepasados sobrevivieron a aquella epoca...me encanto amigo mio...un abrazo...

    Alicia María Abatilli dijo...

    Bien orientada tu imaginación.
    Primera vez que te visito. Regresaré.
    Alicia

    Duna dijo...

    Paco, he descubierto tu blog, y me alegro. Qué buen trabajo...te felicito.

    Besos desde Castilla.

    elabrazodelangel dijo...

    Sabes? Yo creo que lo que escribe un hombre desde su corazón de niño, tiene más de memoria real que de imaginación. Pero esa memoria cuando es tan lejana en el tiempo no podemos sincronizarla con la edad actual, por lo tanto y para poder encajarlo, la llamamos imaginación.
    Muy bonito y muy tierno.
    yo no veo el sufrimiento en el niño, quizás mucho más , la capacidad de adaptación del ser humano.
    Desprendernos de los prejuicios nos hace libres, fuertes y libres.
    Besos

    salvadorpliego dijo...

    Una historia impactante, definitivamente.
    Un verdadero gusto leerte. Te felicito.

    Andrea dijo...

    Increíble historia Amigo!!! Nunca me he planteado esto , en quien fuí!!
    pero me parece super interesante!
    El otro día conversamos sobre esto y es maravilloso escuchar las historias, te transportan.
    Me ha encantado imaginarte en todas esas etapas! jaja

    Namasté.

    Paco Bailac dijo...

    Una historia, bella amigo... bella, bella.


    pacobailacoach.blogspot.com